DORIAN HUNTER / DÄMONENKILLER
BUCH 3

Enthaltene Romane:
– Der Folterknecht
– Die Todesengel
– Das Mädchen in der Pestgrube
– Die weiße Wölfin

Meine Bewertung: ★★★★★ – fünf von fünf Punkten für das erste Buch.
Der Band insgesamt: ★★★★½, aufgerundet auf fünf, weil der Mut zur Geschichte das Recht auf eine Delle am Ende verdient hat.

Band 3 ist der bisher persönlichste der Reihe. Nicht weil Dorian Hunter mehr kämpft oder leidet als sonst – das tut er reichlich –, sondern weil dieser Band die Frage stellt, wer er eigentlich ist. Und die Antwort, die er bekommt, ist eine der ungemütlichsten der ganzen Serie: Er ist niemand anderes als Baron Nicolas de Conde, ein französischer Adeliger aus dem 15. Jahrhundert, der einmal mit dem Teufel einen Pakt schloss, daran zerbrach, und seitdem in einem endlosen Kreislauf aus Geburt, Kampf und Tod gefangen ist. Das ist kein Twist für die Galerie – das ist die eigentliche Tragödie der Figur, konsequent zu Ende gedacht.

Erstes Buch: Der Folterknecht

Vlcek macht etwas Cleveres: Er lässt Dorian die Vergangenheit nicht durch Visionen oder Exposition entdecken, sondern durch Lektüre. Ein Tagebuch, das er in seiner Bibliothek findet. Handschrift in frühem Neuhochdeutsch. Baron Nicolas de Conde, 1484. Und das Tagebuch liest sich – das muss man Vlcek lassen – tatsächlich wie ein Dokument, nicht wie eine Rückblende. De Condes Stimme ist präzise, selbstkritisch, von einer fast schmerzhaften Ehrlichkeit: ein gelehrter Mann, der glaubt, den Teufel überlistet zu haben, und der erst im Kerker begreift, dass er nicht der Jäger, sondern das Werkzeug war.
Die Parallelen zu Dorian Hunter sind nie plump: de Conde verliert seine Familie durch den Pakt mit Asmodi, wendet sich daraufhin gegen die Dämonen, verbündet sich mit den Inquisitoren Sprenger und Institoris, hilft beim Malleus Maleficarum – und erkennt zu spät, dass die Inquisition selbst ein Instrument der Dämonen ist. Die Szene im Kerker, wo er unter den Gefangenen den Werwolf entlarvt und gleichzeitig erkennt, dass alle anderen unschuldig sind und er selbst sie dort hingebracht hat, ist eines der stärksten Kapitel des Bandes. Das ist kein Abenteuerplot – das ist echtes moralisches Gewicht.
Equinus, der verwachsene Folterknecht, ist eine der eindrücklichsten Nebenfiguren der gesamten Serie. Ein ausgestoßener Dämon, der wegen einmalig empfundener Liebe entstellt und verstoßen wurde, der Pferde liebt und Menschen foltert, der de Conde auf dem Todeskarren verhöhnt und ihm gleichzeitig mit einer Lanze einen gnädigen Tod verschafft – das ist Figur, kein Typ. Dass ausgerechnet er Dorian am Anfang des Gegenwartsteils als Phillip-ähnliches Orakel erscheint und Olivaro warnt, gibt der ganzen Konstruktion eine Eleganz, die man nicht erwarten durfte.
Olivaros Enthüllung am Ende – Sie wissen es besser als ich. Sie brauchen sich nur anzustrengen – ist theatralisch dosiert und funktioniert genau deshalb. Dorian erfährt, dass er de Conde war, dass er in Jahrhunderten gelebt und gekämpft und verloren hat, und dass er kein Sohn Anastasias war. Die „Prüfung“ auf Schloss Lethian war nie eine Initiation, sondern ein Test: War er brechbar? Er war es nicht. Das beantwortet die Frage aus Band 1 retroaktiv und gibt allem, was bisher passiert ist, eine neue Tiefe.

Zweites Buch: Die Todesengel

Das zweite Buch ist das technisch vergnüglichste des Bandes. Vlcek schickt Dorian in eine Irrenanstalt – nicht als Patient im üblichen Sinne, sondern als Taktik: Dämonen scheinen Geistesgestörte zu meiden, was das Sanatorium zu einem der wenigen wirklich sicheren Orte für ihn macht. Das ist ein schöner konzeptioneller Einfall, und Vlcek nutzt ihn gut.
Die Bewohner von Dr. Demings Abteilung sind eine charakteristische Truppe: John Storm mit seinem Verfolgungswahn, Danny Dean der Sittlichkeitsdelinquent, Betty Drawson die Todessehnerin, die manisch-depressive Katze Kitty Lorraine, der schläfrige Gärtner Gene Hallowell. Keiner von ihnen ist eine Karikatur; Vlcek nimmt sich die Zeit, ihnen Eigenheiten zu geben, die über das Plot-Funktionale hinausgehen. Gene Hallowells Gespräch über Silbertannen und auffällig lange Gruben ist ein kleines Kabinettstück.
Das zentrale Rätsel – wer ist der schwarze Todesengel, und warum verschwinden die Toten? – entfaltet sich mit einer gewissen Gemächlichkeit, die gut zum Setting passt. Dass Dr. Deming schließlich als Medium der Schwestern entlarvt wird, der ihre Morde vertuscht hat, ist logisch und befriedigend. Weniger überzeugend ist das Ende: Die Schwestern Mercy und Hercy, ehemalige Wiener Hexen, die Asmodi einmal herausforderten und im Wahnsinn endeten, nehmen das Gift freiwillig und sterben friedlich. Das ist eine elegante Lösung – aber sie lösen das Problem ihrer eigenen Mitschuld an drei Toden etwas zu souverän auf.
Cocos Auftritt mit der Information über die Schwestern ist der Motor für Band 3 und 4. Dass ausgerechnet sie die Verbindung nach Wien herstellt, ist narrativ geschickt. Der Katakombenplan mit dem markierten Kreuz, die Dokumente auf Namen Elisabeth und Maria Reichnitz, Stephansplatz 80, 1713 – das ist ein schöner Cliffhanger, der ins dritte Buch zieht.

Drittes Buch: Das Mädchen in der Pestgrube

Davenport übernimmt, und Wien bekommt einen Roman, der mit Abstand der atmosphärisch dichteste des Bandes ist. Schon der Auftakt – Bauarbeiter Fritz Heller, Pressluftbohrer, Stephansplatz, Pestepidemie-Knochen, und dann dieses seltsame blonde Mädchen, das aus der Erde steigt und ihn durch puren Blickkontakt tötet – setzt einen Ton, den der Roman über weite Strecken hält.
Norbert Helnwein ist eine underschätzte Figur. Der alte Wiener Bekannte, der alles weiß und nichts sagen will, der nachts auf der Couch schläft statt im Bett, der bei Steffis Erwähnung blass wird und zum Schnitzel bittet, als würden gute Manieren die Wahrheit ersetzen – das ist Vlcek-ähnliche Sorgfalt von Davenport, der seinen Protagonisten durch Helnweins Informationsverweigerung treibt.
Die Katakombentour als Touristenführung ist ein kluges erzählerisches Mittel: Der Leser erfährt mit Dorian die Topographie des Schauplatzes, ohne dass es wie Exposition wirkt. Die Pestgrube, acht Meter tief, 15.000 Tote aufgeschichtet – das ist der Ort, in dem Steffi dreihundert Jahre lang lag, ohne zu verwesen. Asmodis Geist hatte ihren Körper in Besitz genommen, der Gesichtslose (der neue Asmodi II.) hatte ihr Gedächtnis gestohlen und sie mit Pest infiziert. Körper stirbt, Seele bleibt. Dreihundert Jahre. Bis Heller sie ausgräbt.
Die Rückblende ins Jahr 1713 – Dorian/Ferdinand Dunkel, Steffis Geliebter, Zeuge des dämonischen Körpertauschs, gelähmt, hilflos, zuerst zu jung zum Verstehen – ist ein kleines Meisterwerk der Konstruktion. Dass Ferdinand diese Szene nicht einmal richtig sieht (er ist gelähmt, er sieht nur Fragmente), macht das Grauen größer, nicht kleiner. Dass der Gesichtslose ihn nicht tötet, weil er etwas spürt – Dorians Unsterblichkeit, seine besondere Natur –, verbindet die Zeitebenen geschickt.
Der dämonische Kreislauf (Asmodi I. im toten Mädchenkörper, Familie Zamis als Komplizen, die Reliquien als Schwachpunkt) wird ordentlich aufgelöst. Was am Ende bleibt, ist das Bitterste: Olivaro erscheint zufrieden neben Asmodi II., der Dorian für erledigt hält. Die Quittung läuft auf Null. „Jetzt sind wir quitt.“ – mehr wird Olivaro nicht mehr helfen können. Das ist ein echter Verlust.

Viertes Buch: Die weiße Wölfin

Das vierte Buch ist das schnellste und in gewisser Weise das unterhaltsamste – nicht im besten Sinne des Wortes. Es ist Davenport im Genre-Modus: Flucht, Verkleidung, Undercover bei den Freaks, Enthüllung, Showdown. Das funktioniert als Lesefutter, aber es folgt auf drei inhaltlich dichtere Bücher, und die Abstiegslinie ist spürbar.
Dorian verliert beim Einreisen in London einen Tag Erinnerung und findet sich blutbespritzt mit einem Krummschwert neben sieben zerstückelten Leichen. Das ist ein brutaler, effektiver Einstieg. Die Konstruktion dahinter – Turan Capote als falscher Agent, ein Tag in Jennifer Jennings‘ Gewalt, Dorian als unwissendes Werkzeug der Schwarzen Familie – ist plausibel genug. Der O. I., der ihm nicht glaubt, Cohen und Powell, die auf ihn zielen, die Flucht über den Fluss mit Chapman auf dem Arm: Das ist kompetentes Spannungshandwerk.
Sheldon Young ist eine wirklich gelungene Figur: der Anführer der Londoner Freaks, über und über mit Augen bedeckt, nur in schwachem Licht lebend, warm und pragmatisch trotz allem. Sein Tod durch Eklund – kurz, brutal, mit einem Zettel Wer Hunter hilft, stirbt daneben – trifft umso mehr, weil Young dem Leser gerade zu gefallen begann. Trevor mit seinen vier Händen und seinem Talent zur Verkleidung ist eine vergnügliche Episode, und die Szene, in der ein verschlimmbessert aussehender Dorian in den Spiegel starrt, hat fast Humor.
Jennifer Jennings, die weiße Wölfin, ist der schwächste Antagonist des Bandes. Sie ist schön, mächtig, hat zwanzig Wölfe und Jörg Eklund als Liebhaber – aber wir sehen sie hauptsächlich durch Schlüssellöcher, und das Rätsel, das sie verkörpert (wer hat wirklich die sieben Menschen getötet?), bleibt zu vage. Dass sie am Ende ausgerechnet durch Phillips Wolfsblume stirbt – die Wölfin frisst die Blume, verwest – ist ein hübsches Bild, erklärt sich aber aus dem Kontext nicht vollständig. Es ist Magie als Plot-Device, und man spürt, dass Davenport ein Ende brauchte.
Phillips Blume ist überhaupt das faszinierendste Motiv des vierten Buchs. Dass aus seiner Brust eine echte Wolfsblume wächst, während er in Trance durch St. Albans führt – das ist die Art von surrealem Detail, das die Serie auf ihre besten Seiten bringt. Mehr davon hätte dem Buch gutgetan.

Zusammenhang und Gesamtbewertung

Band 3 ist der ambitionierteste der Reihe – und das ist sein größtes Verdienst und seine größte Schwäche zugleich. Das erste Buch allein würde als Meisterstück der Serie gelten: die Verknüpfung von Hexenverfolgungsgeschichte, Tagebuchroman und Gegenwartsdrama ist außergewöhnlich. Die Inquisition nicht als historische Kuriosität, sondern als dämonisches Instrument – das ist eine These, die Konsequenzen hat. Dorian/de Condes Schuld an Hunderten falscher Todesurteile wiegt schwerer als alle Monsterbekämpfung davor.
Das zweite und dritte Buch halten dieses Niveau mit unterschiedlichen Mitteln: Vlceks Sanatoriums-Kriminalthriller ist handwerklich brilliant, Davenports Wien-Roman atmosphärisch dicht. Das vierte Buch fällt ab – nicht weil es schlecht ist, sondern weil es nach den anderen drei kommt.
Was den Band insgesamt stark macht, ist das Bewusstsein für das, was auf dem Spiel steht. Dorian erfährt, wer er ist. Er verliert Olivaro als verlässlichen Verbündeten. Er geht in die Schweiz, allein, ohne Rückendeckung, ohne Secret Service. Asmodi glaubt, ihn erledigt zu haben – das gibt dem Ende eine Spannung, die kein Showdown liefern könnte.
Die Frage, die der Band stellt und offen lässt: Wie kämpft man weiter, wenn man weiß, dass man diese Niederlage schon hundertmal durchlebt hat?

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Dieser Beitrag ist Teil einer fortlaufenden chronologischen Rezensionsreihe zur Dämonenkiller-/Dorian-Hunter-Serie.

DORIAN HUNTER / DÄMONENKILLER
BUCH 2

Enthaltene Romane:
– Der Griff aus dem Nichts
– Freaks
– Amoklauf
– Kinder des Bösen
– Im Labyrinth des Todes

Meine Bewertung: ★★★★☆
Wer Band 1 mochte, wird Band 2 nicht wegstellen können.

Mit dem zweiten Sammelband wächst die Welt des Dämonenkillers erheblich. Waren es im Auftaktband noch die Grundkoordinaten – Dorians Herkunft, der Schwur, die ersten Brüder, die ersten Verbündeten –, so spinnt Band 2 das Netz viel weiter aus: neue Kontinente, neue Allianzen, ein neues Figurenpersonal, das die Serie dauerhaft prägen wird. Und mittendrin jene seltsame Spezies, der der Band seinen Titel verdankt: die Freaks – aus der Schwarzen Familie ausgestoßene Dämonen, körperlich entstellt als Strafe für ihre Rebellion, und doch eine Art moralischer Grauzone, die dem Dämonenkiller das Leben mal rettet und mal zur Hölle macht.

Erstes Buch: Der Griff aus dem Nichts

Vlcek schickt Dorian nach Kalifornien, offiziell auf der Suche nach seinem Bruder Dr. Robert Fuller, einem Transplantationschirurgen mit teuflischen Ambitionen. Was Fuller treibt, ist in seiner widerlichen Konsequenz eines der stärksten Bilder des gesamten Bandes: ein riesiges Lebenskollektiv aus zusammengenähten Menschenteilen – ein Wesen, das existiert, denkt, leidet und sich nach Freiheit sehnt. Der Moment, in dem Dorian mit diesem grotesken Gebilde in Dialog tritt und die eingesperrten Individualitäten gegen ihren Schöpfer aufwiegelt, ist echter Schauer-Science-Fiction der alten Schule.
Drum herum baut Vlcek eine Hollywood-Kulisse auf, die er genüsslich auseinandernimmt: alternde Diven, zwielichtige Ärzte, ein fader Filmproduzent namens Jeff. Die Figuren sind absichtlich überzeichnet – Beverly Hills als Bühne, auf der jeder eine Rolle spielt. Dass Dorian ausgerechnet hier auf Lorna Blue trifft, eine junge Schauspielerin mit der Körperkraft eines Panzerschranks, und auf den verwachsenen Gnom Roul Schwartz, der sich später als FBI-Kontaktmann entpuppt, ist kein Zufall. Der erste Roman des Bandes ist schon strukturell eine Ouvertüre: Er führt Tim Morton ein, den FBI-Agenten und Dorians wichtigsten amerikanischen Verbündeten, dessen Geschichte (aufgezogen von einem ausgestoßenen Dämon, der ein Baby rettete) zu den rührenderen der Serie gehört. Das Lebenskollektiv richtet Fuller schließlich selbst. Dorian tötet Goddard, den Verwalter. Das FBI-Kommando vernichtet den Rest. Ein befriedigend brutales Ende – auch wenn Dorothy Malones Tod an der Stimmung nagt.

Zweites Buch: Der Teufelskreis

Der stärkste Roman des Bandes, und auch der komplexeste. Vlcek erzählt auf mehreren Ebenen gleichzeitig: Dorian in New York, gestrandet zwischen den Fronten; die Freaks als eigensinnige Armee mit eigener Agenda; die Schwarze Familie, die alle gegeneinander ausspielt; und im Hintergrund Frank Leary, der eigentliche Bösewicht – ein sadistischer Voyeur und Manipulator, der seinen Spaß daran hat, Menschenschicksale zu verknoten und dann beim Zerreißen zuzuschauen.
Leary ist eine der gelungensten Bösewichtfiguren dieser frühen Bände. Kein übermächtiger Zaubermeister, sondern ein Ästhet des Schreckens, der den Schmerz anderer als Kunstwerk begreift und dessen Perversion konsequent gegen ihn selbst gewendet wird: Er stirbt, weil er am eigenen Leiden zu viel Vergnügen findet. Das ist Vlcek in Bestform.
Der Teufelskreis heißt der Roman nicht umsonst. Dorian wird zum Sündenbock für Jimmys Tod, von den Freaks gejagt, von den Dämonen instrumentalisiert, von But Lintock verraten – dem Ausgestoßenen, der zurück in die Familie will und als Verräter seine Chance sieht. Der Tod von Sidney Morton (Tim Mortons Ziehvater) ist ein echter Schock. Dass Dorian mit Mortons eigener Waffe in diese Situation gerät und sich dann nicht rehabilitieren kann, ohne erst durch das komplette Fegefeuer des Teufelskreises zu müssen, macht den Roman zu einem Paradebeispiel dafür, wie man einen Protagonisten in die Zange nimmt. Und Learys Kreuzigung mit Silbernägeln, die er selbst am meisten genießt, bleibt ein unvergessliches Schlussbild.

Drittes Buch: Amoklauf

Luif nimmt die Serie aus dem westlichen Kosmos heraus und landet in Brunei – atmosphärisch eine echte Wohltat nach Beverly Hills und Manhattan. Dorian tritt hier als Ethnologe Gary Stack auf, was ihm erlaubt, die Vorgänge bei der Richardson-Familie zunächst von außen zu beobachten, bis er erkennt, dass sein Bruder Jerome Hewitt (Nummer fünf) dahintersteckt.
Das Konzept ist griffig: Haare, Fingernägel, Blutproben – der klassische Voodoo-Ansatz, hier nicht als folkloristische Kuriosität, sondern als handfestes Handwerkszeug der Schwarzen Familie. Hewitt will das Haus der Richardsons als Stätte für einen Hexensabbat entweihen, und die Amokläufe sind sein Werkzeug. Der Vater stirbt. Der Sohn Tony stirbt. Der Verlobte William March stirbt. Grace Richardson – in einer der gnadenlosesten Szenen des Bandes – wird von der Polizei erschossen und stirbt trotzdem nicht sofort. Dorian darf Hewitt am Ende nicht töten: Asmodi selbst bestrafte ihn für das Scheitern des Sabbats, und Hewitt ist nun ein entstellt-menschliches Wrack, kein Dämon mehr. Ein konsequent bitteres Ende, das Dorian die Genugtuung verweigert.
Der Roman trägt deutlich Luifs Handschrift: präziser, nüchterner, weniger barock als Vlcek. Das Borneo-Setting sitzt, auch wenn die Eingeborenen-Figuren stellenweise eher Kulisse als Charaktere sind. Cocos Telefonate aus London streuen etwas unangenehm Bürokratisches in die Dramatik – aber das Infrarstrahl-Kreuz-Finale, bei dem Dorian den Sabbat sabotiert, während er auf einem Baum hockt und Schaltknöpfe drückt, hat eine ganz eigene schräge Eleganz.

Viertes Buch: Duell mit den Ratten

Coco hat hier ihren großen Auftritt, und Vlcek nutzt ihn gut. Das Internat Kollegium Isacaaron – Asmodi betreibt offenbar auch Bildungseinrichtungen – ist ein herrlich muffiges Gothic-Setting: entstellte Lehrerschaft, sadistische Zöglinge, eine Direktorin, die mindestens 200 Jahre alt ist und deren Portrait in einem Londoner Trödler hängt. Dass dieses Porträt der Schlüssel zur ihrer Vernichtung ist und ein verrückter Übermalungskünstler namens Dirk Rainer – der nie weiß, was er da eigentlich tut – sie Strich für Strich zerstört, ist eine der feineren Ideen des Bandes.
Prosper Fludd, der zwölfjährige Dämonenknabenführer, ist beängstigend gut gelungen: kalt, intelligent, sadistisch auf eine Weise, die bei einem Kind besonders verstört. Die Miniaturguillotine für den Papagei. Die Ratten. Don Chapman in der Vogelfalle. Vlcek schreckt nicht zurück, und das tut dem Roman gut.
Weniger gut tut ihm die Parallelhandlung in London – Dorian, der ein Bild sucht, das er nicht kaufen wollte, und eine Inquisitionsabteilung, in die Miss Pickford eingezogen ist. Miss Pickford, die neugierige Haushälterin, die alles besser weiß und „Tod allen Dämonen!“ als Trinkspruch anbietet – das ist die komische Entlastung, die die Serie einzubauen versucht, und man muss ein Herz für solche Figuren mitbringen. Ich bringe es gerade noch.
Das Ende – die vier Dämonenkinder sperren sich ins Mausoleum ein, Prosper erdrosselt die drei anderen, stirbt selbst – hat etwas Shakespearesches. Niemand hat gewonnen.

Fünftes Buch: Im Labyrinth des Todes

Der Abschlussroman des Bandes ist der mutigste Versuch, Dorian wirklich an die Grenze zu bringen. Luif lässt ihn allein in Hongkong, ohne Unterstützung, ohne funktionsfähige Waffen, ohne Verbündete – und mit der Gewissheit, dass Coco tot ist. Und dann überhäuft er ihn mit der gesamten Schwarzen Familie auf einmal: Belial der Ghoul (Bruder Nummer sechs), drei weitere Brüder auf einem Fleck, Asmodi persönlich, ein Friedhof voller Leichenfresser und ein unterirdisches Labyrinth, aus dem es eigentlich keinen Ausweg gibt.
Das Hongkong-Setting nutzt Luif besser als sein Borneo zuvor: der arme Night Club, der Friedhof, das gelbe Bestattungsunternehmen Himmlischer Friede, das sich als Belials Hauptquartier entpuppt. Die Sequenz, in der Dorian das Grab ausgräbt und im Sarg nicht Coco, sondern eine von Ghouls abgefressene Unbekannte findet, ist eine der unangenehmsten des gesamten Bandes – und zwar auf die richtige Art.
Dass Coco in Wirklichkeit lebt und ebenfalls im Labyrinth gefangen ist, löst die schwerste emotionale Bürde des Romans auf. Dass ausgerechnet Olivaro – ein rätselhafter Mächtiger aus der Schwarzen Familie – beide befreit, „aus Gründen aus früheren Zeiten“, die nie erklärt werden, ist ein bewusst offener Faden. Belials Ende im brennenden Sarg ist gerecht. Und Cocos letzter Satz – „Ich bin sicher, dass du es bald erfahren wirst, aber ich weiß nicht, ob dich das Wissen glücklich machen wird“ – ist ein ordentlicher Cliffhanger für Band 3.

Zusammenhang und Gesamtbewertung

Band 2 ist größer, weiter und wilder als Band 1, und bezahlt dafür einen kleinen Preis an Kohärenz. Fünf Romane auf fünf Kontinenten, zwei Autoren mit unterschiedlichen Tempi, eine wachsende Figurenliste – das hält nur zusammen, weil die Serie ihre Grundspannung versteht: Dorian ist kein Held, der gewinnt. Er ist einer, der überlebt. Manchmal kaum.
Die stärksten Momente des Bandes sind die dunkelsten: das Lebenskollektiv, das nach Freiheit schreit; Sidney Mortons Tod durch Dorians eigene Waffe; Grace Richardson, die unter Kugelgarben nicht stirbt; Judith Skeates, die wahnsinnig wird und ins Wasser geht. Luif und Vlcek verstehen, dass Horror nicht vom Bösen kommt, sondern von dem, was das Böse mit normalen Menschen macht.
Die schwächsten Momente entstehen, wenn die Serie zu sehr Serienpflege betreibt: neue Mitarbeiter werden eingeführt und gleich wieder vergessen, Telefonkonferenzen mit London unterbrechen Bruneis Dschungel-Atmosphäre, und Miss Pickfords Auftritt als Comicrelief ist eine Wette, die knapp nicht aufgeht.
Aber wenn Vlcek Frank Leary an seinen eigenen Silbernägeln sterben lässt, oder wenn Luif Dorian allein und waffenlos durch einen Hongkonger Ghoul-Tunnel kriechen lässt – dann weiß man, warum diese Heftromanserie dreißig Jahre überdauert hat.

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Dieser Beitrag ist Teil einer fortlaufenden chronologischen Rezensionsreihe zur Dämonenkiller-/Dorian-Hunter-Serie.

DORIAN HUNTER / DÄMONENKILLER
BUCH 1

Enthaltene Romane:
– Im Zeichen des Bösen
– Das Henkersschwert
– Der Puppenmacher
– Das Wachsfigurenkabinett

Meine Bewertung: ★★★★☆

Man muss sich das mal vorstellen: Juli 1973. Die bundesdeutsche Gruselliteratur boomt. An den Kiosken hängen Vampire, Werwölfe und Dämonen in Hülle und Fülle, wöchentlich frisch geliefert. Der geneigte Leser ist also keineswegs unterversorgt, was übernatürlichen Schauer angeht. Und in dieses bereits gut sortierte Sortiment an Schrecknissen hinein erscheint beim Pabel-Verlag das erste Dorian-Hunter-Abenteuer — und das, wenn man es einmal aufgeschlagen hat, so schnell nicht mehr loslässt.
Der erste Band der Zaubermond-Neuauflage versammelt vier der frühen Romane unter einem Buchdeckel: Im Zeichen des Bösen und Der Puppenmacher stammen von Ernst Vlcek, Das Henkersschwert und Das Wachsfigurenkabinett von Kurt Luif unter seinem Pseudonym Neal Davenport. Was dabei entsteht, ist kein zufälliger Sammelband, sondern ein konzeptionell durchdachter Einstieg in ein Serienuniversum, das seinen Lesern deutlich mehr zumutete als die meisten Groschenromane seiner Zeit.

Erstes Buch: Im Zeichen des Bösen

Vlcek fängt stark an. Ein klappernder Autobus voller merkwürdiger Fremder aus aller Welt, eine junge Engländerin namens Lilian und ihr Ehemann Dorian Hunter — groß, dunkle Augen, Schnurrbart, das übliche Heldenprofil, aber mit einem entscheidenden Unterschied — auf dem Weg in ein obskures Dorf nahe der jugoslawischen Grenze. Warum? Er weiß es selbst nicht genau. Irgendwelche Traumstimmen haben ihn gerufen. Genauso wie die anderen acht Männer, von denen sich herausstellt, dass sie alle am 14. Juli geboren wurden und alle neunundzwanzig Jahre alt sind.
Das Dorf Asmoda ist ein Paradebeispiel für atmosphärisches Setdesign: verwittertes Mittelalter, Bewohner, die bei der Ankunft der Fremden sofort alle Läden schließen, ein halbwahnsinniger Bursche namens Vukujev, der die Gruppe zum Schloss der Gräfin Anastasia von Lethian führt. Und dort, auf der Festtafel ohne Speisen, im Kerzenlicht, enthüllt die Gräfin die Wahrheit: Die versammelten Männer sind ihre Kinder, übernatürlich gezeugt, als Dämonen in menschliche Familien eingeschleust. Vampire, Werwölfe, Ghule — allesamt Teil einer Schwarzen Familie, deren Haupt der Fürst der Finsternis ist.
Nur Dorian passt nicht in dieses Bild.
Das ist das eigentliche Fundament der Serie, und es ist raffiniert: Dorian ist zwar der Sohn des Fürsten der Finsternis, aber er hat sich gegen diese Abstammung entschieden. Kein Held mit Superkräften — er kann Dämonen erkennen, das ist alles. In dieser Nacht auf Schloss Lethian ist sein einziger Schutz buchstäblich ein Geistesgestörter: Vukujev, vor dem die Dämonen aus unerfindlichem Grund fliehen. Das ist konzeptionell nicht banal. Der Held ist verletzlich, erschöpft, verzweifelt — und kämpft trotzdem.
Was dann folgt, ist eine ausgedehnte Horrornacht durch Katakomben, Gänge, eine Familiengruft voller erwachender Vampire und einen Hexensabbat im Obergeschoss. Vlcek hält das Tempo, baut die Schrecken sorgfältig auf und führt seinen Helden am Morgen in eine Dorfkapelle — wo er Lilian vorfindet, die den Verstand verloren hat.
Das ist das Ende des ersten Romans, und es ist ein bitteres. Dorian hat überlebt, die Gräfin ist zu Staub zerfallen, das Schloss ein Trümmerhaufen. Aber die Frau, für die er all das auf sich genommen hat, ist nicht mehr dieselbe. Vlcek gibt seinem Helden einen persönlichen Grund, weiterzumachen, der nicht Pflicht oder Berufung ist, sondern Wut und Schmerz. Gut so.
Ein Wort zu Vukujev, der in diesem Roman eine unvergessliche Nebenfigur ist: Ein Geistesgestörter als Schutzschild gegen die Mächte der Finsternis ist ein Einfall, den man nicht vergisst. Vlcek denkt ihn konsequent zu Ende — Vukujev stirbt, stürzt in einen Abgrund, weil er die Grenze zwischen Täuschung und Wirklichkeit nicht erkennen kann. Und mit ihm stirbt Dorians Schutz. Das ist sauber gebaut.

Zweites Buch: Das Henkersschwert

Luif springt in eine völlig andere Welt: Wien, November, ein Hotel in der Innenstadt, Kopfschmerzen, Nebel am Zentralfriedhof. Dorian ist auf dem Weg zu Lilian in der Psychiatrie. Und dann taucht sie auf.
Coco Zamis.
Schwarzes Haar, grüne Augen, ein verlorener Schleier auf einem Friedhof, ein Parfum, das durch verschlossene Türen dringt. Luif führt sie so ein, wie man eine Figur einführt, die man nicht mehr vergessen soll: rätselhaft, unzuverlässig, faszinierend. Eine Hexe, die Dorian mittels ihrer Künste betäubt, ihn manipuliert und in eine Falle lockt — und sich dann in letzter Sekunde gegen ihre eigene Familie entscheidet, weil sie sich in ihn verliebt hat.
Das klingt nach Klischee. Ist es aber nicht, weil Luif es nicht kitschig behandelt. Coco verliert durch diese Entscheidung ihre Hexenkräfte und ihre Familie. Dorian ist keineswegs dankbar — er ist wütend auf sie, und das zu Recht. Diese Spannung, dieses komplizierte Verhältnis zwischen der ehemaligen Hexe und dem Dämonenkiller, trägt die Serie über viele Bände.
Dazu kommt die Einführung einer weiteren wichtigen Figur: Donald Chapman, Secret-Service-Agent, Zyniker mit graumelierten Schläfen und einem erfrischend ungläubigen Blick auf Dorians Dämonenwelt. Dass dieser skeptische, elegante Mann am Ende dieses Romans zu einem dreißig Zentimeter großen Puppenmann geschrumpft sein wird — das ahnt man beim ersten Auftreten noch nicht. Aber Luif legt die Grundlage dafür bereits hier.
Der Roman spielt gut mit dem Wechsel der Schauplätze — von der Wiener Innenstadt über einen Begräbnisfriedhof bis zur unterirdischen Gruft unter einer Einsegnungshalle. Der dämonische Gegner, Bruno Guozzi aus Sizilien, den Dorian als seinen Bruder von der Hexenburg kennt, ist ein klassischer Wiedergänger: lebt von der Lebensenergie seiner Opfer, saugt Menschen regelrecht aus. Die Konfrontation mit ihm und die Wendung, dass Coco am Ende zu Dorians Seite steht, bilden einen befriedigenden Abschluss — auch wenn der eigentliche Preis dieser Geschichte erst im dritten Roman sichtbar wird.

Drittes Buch: Der Puppenmacher

Vlcek wieder. Und mit dem dritten Roman verlässt die Serie die mitteleuropäische Grusel-Atmosphäre und landet im grauen London-Dezember — in einem schäbigen Einfamilienhaus mit Puppenkostümen an den Wänden.
Der Einstieg gehört zu den eindrucksvollsten der ganzen Serie: Ein junges Mädchen, willenlos, betäubt, wird von einem Mann mit schweißnassen Händen durch ein dunkles Zimmer geführt — zu einem Puppenhaus, in dem sie alsbald dreißig Zentimeter groß eingesperrt sein wird. Roberto Copello, einst der Kriminologe aus Argentinien auf der Hexenburg, ist der Puppenmacher — einer von Dorians Brüdern, der Menschen auf Puppengröße schrumpfen kann.
Dies ist auch der Roman, in dem Donald Chapman vom skeptischen Secret-Service-Agenten zum dauerhaften Begleiter Dorians wird — allerdings zu einem dauerhaften Begleiter von dreißig Zentimeter Größe. Chapman, der bis zuletzt an keine Dämonen glauben wollte, wird selbst zu einem ihrer Opfer. Das hat eine bittere Ironie, die Vlcek ausgesprochen gut dosiert.
Die eigentliche Stärke des Romans aber liegt in der Figur des Hermaphroditen Phillip Hayward. Ein junger Mann mit weiblichen Körpermerkmalen, goldenen Augen und der Unfähigkeit, klar zu kommunizieren — aber mit hellseherischen Fähigkeiten, die ihn für die Dämonen zur Bedrohung machen. Aus der Überlieferung der Schwarzen Familie weiß Coco, dass alle hundert Jahre ein solches Wesen geboren wird, das zwischen Menschen und Dämonen steht, weder das eine noch das andere. Die Dämonen können es nicht töten — nur durch Umwege, durch menschliche Handlanger, durch Puppen.
Vlcek schreibt Phillip bewusst als rätselhaftes, unvollständiges Wesen. Er kann seine Erkenntnisse nicht artikulieren, er führt und weist den Weg, ohne erklären zu können warum. Das ist als erzählerisches Konzept anspruchsvoller als es zunächst erscheint: Die Exposition der Bedrohung, die Hinführung zum Showdown, muss über ein Wesen laufen, das verschlüsselt kommuniziert. Vlcek meistert das erstaunlich gut.
Das Ende — Copello stirbt, verwandelt durch seine eigenen Puppen, die sich gegen ihn wenden; Alina, das geschrumpfte Mädchen, stirbt mit ihm; Chapman bleibt für immer dreißig Zentimeter groß und beschließt, von nun an Dorians Kampf zu unterstützen — ist einer der stärkeren Romanschlüsse des ersten Bandes.

Viertes Buch: Das Wachsfigurenkabinett

Der zweite Luif-Roman des Bandes bringt eine neue Art Gegner: Elmer Landrop, Großgrundbesitzer aus Kapstadt, einer von Dorians Brüdern aus der Hexenburg-Nacht. Kein Vampir, kein Werwolf, sondern ein Schattenwesen — ein Dämon, der Menschen die Seelen rauben und sie zu willenlosen Schattengeschöpfen machen kann. Er hat damit begonnen, ein ganzes Dorf zu versklaven.
Luif arbeitet hier bewusst mit einer anderen Bedrohungsqualität als die vorangehenden Romane. Landrop ist kein Ungeheuer im klassischen Sinn — er hat Pläne. Er will systematisch vorgehen. Grayville war ein Test; danach kommt Bedford, Bristol, London. Er denkt in Kategorien, die weit über das persönliche Dämonentum hinausgehen. Das verleiht ihm eine andere Dimension von Gefährlichkeit.
Die Handlung verteilt sich über mehrere Schauplätze gleichzeitig: Dorian mit dem Hermaphroditen Phillip beim titelgebenden Wachsfigurenkabinett, Coco und die Agenten in Grayville, wo das verfluchte Dorf auf sie wartet. Luif jongliert diese Perspektiven ordentlich, auch wenn die Synchronisation der verschiedenen Handlungsstränge gelegentlich etwas mechanisch wirkt.
Das Wachsfigurenkabinett der Madame Picard ist eine gelungene Erfindung: eine Schaustätte für schlechten Kitsch im Erdgeschoss, und im Hintergrund eine Sammlung von perfekten Meisterwerken — Menschen, die zu Wachsfiguren wurden, die auf Befehl ihres Schöpfers zum Leben erwachen. Kurz: Ein Horrorkonzept, das in seiner schlichten Logik funktioniert.
Der Showdown — Landrop landet in einem Kessel voll kochendem Stearin, der Hermaphrodit überwindet ihn, alles brennt — ist spektakulär inszeniert, aber der Roman hat an diesem Punkt auch die komplexesten Figuren eingeführt: Phillip, der mehr weiß als er sagen kann; Chapman, der sich mit seiner dreißig Zentimeter großen Existenz zu arrangieren beginnt; und Coco, die von Landrop beinahe zur Sklavin gemacht worden wäre und trotzdem am Ende wieder aufsteht.

Zusammenhang und Gesamtbewertung

Was diese vier Romane zusammenhält, ist mehr als der Held. Es ist ein Serienkonzept, das in seiner Zeit außergewöhnlich war: Jeder Roman schließt eine Geschichte ab — aber keine Geschichte schließt ohne Konsequenzen. Lilian bleibt wahnsinnig. Chapman bleibt dreißig Zentimeter groß. Coco schließt sich Dorian an, aber mit gebrochenem Hexenstatus. Phillip taucht als Figur auf, die erkennbar mehr Bedeutung für die Serie haben wird.
Das ist Serienerzählung, bevor das Wort dafür erfunden war.
Die Arbeitsteilung zwischen Vlcek und Luif ist dabei interessant: Vlcek neigt zu dichterer Atmosphäre, zu psychologischer Komplexität, zu Figuren mit wirklichem Innenleben (Vukujev, Phillip). Luif ist handwerklich stärker in der Plotkonstruktion, im eleganten Tempo, im Setzen von Wendungen. Gemeinsam ergeben sie ein Autorenduo, das sich sinnvoll ergänzt.
Was nicht so gut altert: Die Frauenfiguren des ersten Romans. Lilian ist hauptsächlich Opfer — sie zittert, sie verliert den Verstand, sie bleibt Sinnbild für Dorians Motivation. Coco macht diese Schwäche ab dem zweiten Roman weitgehend wett. Sie ist komplex, gefährlich, eigenständig. Aber der erste Roman krankt noch an dem Klischee der hilflosen Ehefrau.
Und die Handlungslogik hat ein, zwei Stellen, an denen man die Stirn runzelt. Warum lässt die Gräfin Dorian überhaupt entkommen? Vlcek liefert eine Erklärung — sie stirbt, wenn er sie verleugnet, das sei Naturgesetz — die man eher akzeptiert als wirklich versteht. Solche Momente gibt es, und man vermerkt sie, ohne die Freude am Roman dadurch wesentlich zu schmälern.
Der erste Dorian-Hunter-Band ist kein perfektes Buch. Es sind vier Groschenromane, die das bleiben, was sie sind. Aber sie sind vier Groschenromane, die einer schnelllebigen Massenmarktgattung eine erzählerische Tiefe gaben, die man ihr schlicht nicht zugetraut hätte. Ernst Vlcek und Kurt Luif haben hier das Fundament für eine Serienfigur gelegt, die über fünfzig Jahre Überlebensfähigkeit beweisen sollte — was für einen Heftromanhelden, dem 1977 und 1986 jeweils abrupt das Licht ausgedreht wurde, eine erstaunliche Bilanz ist.
Dorian Hunter raucht übrigens Players. Seine Zigarettenmarke ist seit der ersten Seite dieselbe. Das nenne ich Konsequenz.

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Dieser Beitrag ist Teil einer fortlaufenden chronologischen Rezensionsreihe zur Dämonenkiller-/Dorian-Hunter-Serie.